Аннотация: продолжение шпионско-юмористического фэнтези
Глава 3
Лед и Пламень
Немного политики. Королевство Хельмгард - монархия хоть и не абсолютная, но до такого безобразия, как сейм, еще не дошла. Республика Польская - или, по-хельмгардски - Речь Посполитая, раз в двадцать лет избирала нового короля, отчего поголовье шляхты шло на убыль, а поголовье королей - никоим образом не уменьшалось. По странной закономерности, на каждого избранного короля приходилось по три-четыре короля самозванных, готовых доказывать свои права мечом и бумагой. За каждым из претендентов стояло по магнату с клиентелой сабель тысяч в пять; каждый самоназванный король чеканил монету с личным профилем, издавал указы, вел переговоры с иноземными государствами, собирал налоги. Буйный нрав шляхты ногам - то есть крестьянам -- покою не давал.
Сорокалетняя война, заставившая Тихую долину ходить кувырком, а Хельмгард - три раза сменить правящую династию, Речь вообще не затронула. Там резали по другому принципу, нежели принадлежность к католикам или лютеранам...
В скором временем в уже известную нам дверь под вывеской "Армик Штагенфельд. Золотых дел мастер" постучали снова...
- Вы - не Штагенфельд, - у человека в плаще были на редкость неприятные глаза. Бледно-голубые, почти белые, они казались плодами, источенными червем до прозрачности. Зрачки наколоты булавкой.
- Фферно подмечено, - согласился мастер, шмыгнул носом. - Соседняя дферь. С кем имею честь?..
Вопрос завис в воздухе. Человек поднял голову и уставился на вывеску. Перед глазами мастера оказался подбородок гостя. Каждая мышца казалась вылепленной отдельно, кожа - прозрачной. Губы тонкие, темно-коричневые, в мелких трещинках; щеки столь впалые, что угадываются очертания зубов.
- Простите...?
- Вы - не Штагенфельд, - взгляд вернулся к мастеру, заставив того поежиться, - а я - не идиот. Давно он уехал?
- Дня дфа назад, - мастер громко высморкался, скомкал платок. - Ффу-ух! Простите. Что ему передать?
Последние слова прозвучали вдогонку. Человек в темном плаще удалялся странной вихляющей походкой, держа спину прямой, как доска.
- Продолжим? - мастер возник в дверях, щуря хитрющие глаза. Появление его сопровождалось неким запахом... напоминающим прогорклое масло в сложной смеси с помойным амбре.
- Догадайтесь, кто приходил? - морщины мастера собрались в лукавую мину.
- Золотарь? - предположил юноша.
Мастер покачал головой, глаза смеялись.
- Зачем же так? - сказал он, вынимая из кармана платок размером с небольшую скатерть. Высморкался. - Фсе-таки это фаш коллега.