Как часто нас судьба вершит рукою детской
   Как часто твердость не знакома ей
   Но нет болезни тех надежд больней
   И засыхают сломанные ветки

   Не остановишь молох, взяв за тень его
   Пусть пучится буграми жажда жизни
   Пусть день назначенный еще не близок
   Нам связи не	прорвать тугой

   Да есть ли связь между движеньем ночи
   И хохотом в безумии старика?
   Меж шелестом от крыльев мотылька
   И существующим на свете прочим?

   Но ведь свершится, камни выстелят углы
   В мгновенье мир определенным сделав
   И в осень станет груша спелой
   И вниз падут	янтарные плоды.