Я не из тех, кого возносят на руках
На пьедестал любви и обожания.
Душа и тело не осыпаны, в цветах
Не избалованы заботой и вниманием.
Я не из тех, кого с улыбкой пригласят 
На первый танец, а скорее на последний.
Когда, уже почти умолкнув, вальс
Оставит привкус ускользнувшего мгновенья.
Я не из тех, кому протянут руку,
В пылу борьбы все же успев забрать на борт,
Прежде чем мир сгорит в войне, в разрухе,
Последний вертолет покинет порт.
А я из тех, кто остается снизу
Лишь наблюдать спасенье стороной. 
Кто не успел, не стали ждать, не дали визу.
И кто пройдет сквозь Апокалипсис живой. 
Я не из тех, чей сладкий мед дурманит,
Кто вдохновляет на свершения, победы.
А я из тех, кто был смертельно ранен
Рукой любимого, которому был предан.
Не пишут мне стихи, не посвящают песни,
И нет желающих запечатлеть мой лик.
Мой позывной забыт,  забыты письма.
Мой трос оборван, летчик сбит.
Полжизни... Жизнь, чтобы найти друг друга,
И ощутить дыханье Вечности в мгновении одном...
Я не невеста, не жена. Я даже не подруга.
Я лишь попутчица в автобусе ночном.

Мелькают за окном огни.
Проходят люди мимо.
Маршрут один.
Пути осталась половина.
Сквозняк, влетевший в двери, ноги холодит.
Я выйду на конечной остановке.
С тобой, как хочешь. Или без тебя.
Я аутсайдер гонки.
Я из тех, кто стоят в сторонке,
Платочки в руках теребя...