Сидишь один, от скуки выпивая,
Глядишь вперед, как будто все равно.
В руке - бокал, где, искрами мерцая,
Плескается игристое вино...

Я в стороне тихонько наблюдаю,
И до конца понять мне не дано -
Зачем так сильно по тебе страдаю?
Тебе ничто не нужно, не родно...

Но отчего тогда так сердце замирает,
И вижу я лицо твое одно?
И все на солнце зОлотом сверкает
В бокале том игристое вино...