Портится время и на часах вечное многоточие.
В кардиограммах еще жива, сном увлекаюсь очень.
Мечет тут город сплетни треской, травит для суда Линча.
Может задумано, может нет всем говорить о личном.

Небо темнеет не помню как, все говорят красиво.
Помню, как бабушка делает сок с белого, с сада, налива.
Знаешь такой очень кислый сок, точно как жизнь, не слаще.
Помниться многое, только такое помнится как-то чаще.

Месится время в огромный шар, вот мне луна и солнце.
Хочется злиться, да только вот все мы тут добровольцы.
Все задышали сами собой, доктор стегнул по попе.
Плачемся, плачемся, мы с тех пор, словно он нас угробил.

Портится время и на часах вечное многоточие.
В кардиограммах еще жива, сном увлекаюсь очень.
Сны безтебяшние, но зато все они в стиле Линча. 
Можно с тобой говорить о всём, кроме...
Да, да. О личном.