Болезнь эта описана давно и не только в медицинской литературе. Один называл эту напасть тоской, другой хандрой, третий сплином, отчего сущность не менялась. На меня напал этот монстр.
Раньше я знал, умел, хотел. Знал что люблю, любим, знал куда двигаюсь. Умел многое и мог заработать себе на хлеб с маслом. Хотел любить, быть любимым и уметь. Но...
Моя голова едет...
События
Я начинаю думать, что любое происшествие на земле имеет непосредственное влияние на меня. События не происходят независимо, они сталкиваются, выделяя при этом неописанную человечеством энергию. Человек в курсе всех слолкновений, он впитывает неведомую силу. Кокаин, морфий, ничто по сравнению с этим наркотиком. Разум требует постоянного поступления и наращивания доз. Но редко, кто выдерживает эту гонку, иначе мир бы наполнился гениями и суперменами. Многие ослабляют хватку, вливания наркотика уменьшается кому-то этого хватает и он ЖИВЁТ. А кому-то не хватает и бедняга мается: не может ЖИТЬ, как все, и супрменом быть не может - расслабился...
Я тоже не угнался за событиями...
Моя голова едет...
Умения
Я умел писать стихи, умел рисовать, умел строить дома, умел...
Я писал. Корябал что-то на бумаге. Считало, что близок к тому, чтобы перешагнуть недоросшего до уровня Пушкина, Лермонтова. Рассчитывал и Александра Сергеевича в последствии переплюнуть. Но скажите, пожалуйста, почему я должен обогнать в плевании Пушкина, а Сашу Чёрного мне обгонять ненужно? Почему говорят, что Лермонтов /из-за ранней смерти/ недотянул до... ? Два разных человека, живших в разное время... Почему я их должен сравнивать? Где истинный критерий ценности? Я читал и задумывался, чем то или иное произведение хуже моего "гениального". Ответа не находил.
Чёрной тушью мазал странные фигуры. Кто ответит мне, чем рисунки, выползшие из под моего пера, хуже полотен великих мастеров? Чем они лучше абстрактных фигурок, нарисованных трёхлетним сыном?..
Отец, обучил меня строительному мастерству. Но зачем строить? Чтобы людям было тепло и уютно? Чтобы они могли жрать котлету с макаронами в хорошем интерьере, а потом оставить эту котлету в комфортабельном клозете? А если эти люди - нехорошие? Где вообще высшая справедливость? Кстати, я люблю котлеты. Может быть для этого и надо строить?!? Чтобы зарабатывать деньги!.. Построить дом, посадить дерево, вырастить сына, а потом, со спокойной совестью, какать до старости котлетами.
Моя голова едет...
Любовь
Я любил женщину. Кстати, почему-то в школе не объясняют, как вообще общатся... Проходят только анотомическое различие между особями мужского и женского пола. Как общатся? Читать Фрейда? Монтеня? Ещё кого? В каком переводе? Как их понять? Истинны ли их слова? Как пронести любовь через года, чтобы чувство не убила однообразность быта?
Моя голова едет.
Желания
Я хотел. Многого хотел добится. Хотел переплюнуть Пушкина, получил вопросы. Хотел постоять на одной ступени с Ван Гогом, недотянулся. Хотел жить, как все - скучно. Хотел любить. Прикоснулся к женщине: она холодна, как лёд, далека, как мечта, непостижима, как вселенная... Да ещё орет дико: "Я люблю тебя! Я люблю тебя!!!"
Моя голова едет.
Путевой итог
Наверное, я просто неудачник со скромными возможностями, возомнивший о себе. Как у всех неудщачников у меня возникли чёрные мысли. Мысль - это тоже странная субстанция, которая имеет тенденцию обретать реальный образ. Мои мысли били по мне бичами-событиями, изменяя мир и душу...
Друзья и женщины сочились между пальцев. Я ничего не мог поделать. Или не хотел? Безбрежная тоска с оскалом зверя мучила меня запертого в загоне из частокола вопросов. У маленького человечка, не хватило мозгов, чтобы разорвать это кольцо, или просто не замечать создавшегося положения. Я растерялся, ослабил хватку и отстал... Мне уже не удастся даже на самолёте догнать поезд, уехавший год назад. И я еду на поезде идущем сейчас. Моя голова едет.
Заключение
Единственным желанием, в последнее время было улететь. Не переплёвывать а плюнуть на всё и вылететь... Но судьба распорядилась иначе.
Моя голова едет впереди поезда. Хотя тело, всё-таки улетело. Вниз, по осыпи...