Мне не больно. Вам только кажется. Дождь идет над моей головой...
Мне не больно. Тоски нет во взгляде. Неужели, мой друг, вы слепой?
И что голос дрожит, то не важно. Просто он от простуды охрип.
И не рвется с губ бледных, поджатых, переполненный горечью крик.
Я не бью в исступлении руки. Вам причудились в бликах дневных
В кровь разбитые слабые руки, след на тонких запястьях моих...
Под ногами намокшие клочья от исписанных, рваных листов.
Тот, кто душу другому откроет, не спасется от собственных слов.
Нет, не ярость вела мои руки. Просто стало бессмысленно все,
Что творила, в ладонях сжимала...Не поверите - мне все равно.
Мне не больно. Прошу вас, уйдите. Отпустите в объятья дождя.
Он один мне и брат, и целитель. Он, возможно, разбудит меня.