Она ещё немного дышит - моя любовь, моя душа.
Ещё кому-то письма пишет и ждет, когда придет весна
Но письма почтой не уходят - на них замазан адресат
Их ветер, хохоча, уносит в давно забытый старый сад.
Летят листы, навек прощаясь в моей не верящей душой,
И я, печально улыбаясь, иду одна к себе домой.
Сажусь за стол, готовлю ручку и растрепавшийся блокнот
Пишу, спеша, за строчкой строчку - слова ведут свой хоровод.
Теряюсь в собственных догадках, играю сердцем и душой.
Иду сквозь лес я без оглядки - и больше не дышу тобой, 
Как будто выжали весь воздух, что ты прощаясь подарил, 
Когда сказал: "Ты безрассудна". Одну в чащобу отпустил.
Запястья ноют, словно шрамы себе, прощаясь, нанесла.
Я не играла в театре драмы. Во мне актриса умерла.
Все было честно и серьезно, но больно было понимать -
Навек душа твоя закрыта такой как я, что вспоминать?
Забылись, спутались, исчезли наши беседы, встречи, смех -
От них я быстро отступилась, как от бессмысленных помех.
И знаю, вслед ты мне не взглянешь, и не окликнешь, не простишь.
Но обернуться не заставишь. И больше боль не причинишь.
Ещё во мне неслышно дышит любовь, чахоткою больна.
И ждет, когда её излечит ещё далекая весна.