Дворникова Аня : другие произведения.

Слушай ветер - Башня Витражей

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Часть 1. Променявшие жизнь на вечность
  
  Башня Витражей
  
  - Когда ты сплетаешь цвета, они должны быть максимально соединены друг с другом. Представь, что цвета - это башенки, и тебе надо выстроить мосты между ними, соединив каждую со всеми соседками, иначе весь замок рухнет. Так же и с витражами - мы не просто собираем осколки в одно полотно, мы выстраиваем всю картину целиком. Не ленись в поисках, чем теснее... - взгляд Мастера замер, он остановился на полушаге-полуслове.
  - Что-то случилось? - внимательно слушавшая девочка лет двенадцати обеспокоенно взглянула на высокого немолодого мужчину в просторной черной одежде. Через пару секунд его взгляд ожил, перепрыгнул со стены на арку свода, на лежащие на полу листочки и книги, наконец, добрался до ничего непонимающей ученицы.
  - Извини, дружок, нам придется прерваться. Я оставлю тебя минут на пятнадцать, а потом мы продолжим, ладно?
  - Что-то произошло? У нас снова гости?
  - Не беспокойся, меня просто позвали в библиотеку. Я думаю, ненадолго.
  - А можно мне сбегать наверх в цветную комнату? - глаза девочки загорелись, она вмиг забыла о занятиях, едва представилась возможность убежать наверх.
  - Непоседа! - взъерошил ее светлые волосы Мастер, не сдержав улыбки. - Ну, беги тогда, а то не успеешь за пятнадцать-то минут.
  - Успею, - заверила она, - я бегаю очень быстро!
  И умчалась - только разлетелись карточки с заданиями да перелистнулась подхваченная движением воздуха страница. Мастер поднял книгу и прочел первую строку на открывшемся развороте: "...знал, что это было только началом, и надо приложить немалые усилия, чтобы продолжить путь..."
  - М-да, начало ты положил, а продолжать... продолжать придется тоже тебе, - пробормотал он, захлопнул книгу и заторопился в библиотеку.
  
  ***
  
  Юноша держал в руках странную книгу. Странная она была тем, что не имела ни автора, ни названия. Черная обложка, золотистая цифра семнадцать и все. С первой же страницы начинался текст. Она была похожа на семнадцатый том какого-то большого собрания, но какого - было непонятно. Книга стояла, как ни в чем не бывало, одна среди других - совершенно обычных книг.
  - И все же, что возьмет верх, любопытство или благоразумие?
  Ученик вскинул голову - у окошка, опершись о подоконник, стоял Мастер, скрестив руки на груди и с интересом наблюдая за ним.
  - Что это за книга, Мастер? У нее есть автор, название? И почему она одна, где остальные шестнадцать?
  - Столько вопросов, друг мой, наводят на мысль о лени и нежелании думать того, кто их задает. Попробуй ответить сам.
  Ученик беспомощно посмотрел на учителя, но заметив ободряющую улыбку в серых глазах, начал рассуждать вслух:
  - Вероятно, книга не одна. Название и имя автора по какой-либо традиции оставлены лишь на первой. Все книги представляют собой единое целое, просто их так много, что в одну не сошьешь. Но почему-то в библиотеке я нашел только одну - либо остальных нет, либо они где-то в другом месте... все, сдаюсь!
  - Это уже что-то. Я добавлю совсем чуть-чуть. Книг этих ровно семнадцать, все они где-то в дебрях нашей Башни. Название ты увидел, но не принял за таковое: это - Семнадцатая Книга. Вот только стоит ли ее читать...
  - А что в ней особенного?
  - В ней сплетены чистые слова.
  - Как это - чистые? Разве слова бывают грязные?
  - Эта книга была написана тогда, когда слова не произносили просто так. Ты можешь ее прочитать, но учти: после нее очень сложно смотреть на мир по-прежнему.
  - Это волшебная книга, да? - глаза у парня загорелись. - Но разве есть смысл читать ее без первых шестнадцати?
  - Смысл есть во всем. Если хочешь, можешь потратить время на поиски остальных.
  
  Но ученик уже не слушал. Он так и присел у книжной полки с черной книгой в руках, впившись глазами в написанные от руки строки. Мастер постоял, с задумчивой полуулыбкой глядя на него, потом тихо вышел из библиотеки.
  
  ***
  
  - Кто на этот раз? - высокая молодая девушка с немолодыми серьезными глазами перехватила Мастера на лестничной площадке, когда тот возвращался в комнату для занятий.
  - Ирт, Семнадцатую.
  - Ему не рано?
  - Он уже начал читать, - пожал плечами Мастер, - ты же знаешь, здесь дело не в возрасте.
  - На мой взгляд, ему не следовало торопиться... ты был внизу?
  - Еще не успел. Но был бы премного благодарен, если бы ты сходила за меня - ребенок ждет.
  - Этот ребенок сейчас наверху и ни о каких занятиях не думает. Пойдем вместе.
  - Ладно, пошли.
  
  ***
  
  Ирт, захлебываясь словами, читал Семнадцатую Черную Книгу. Повествование захватило его целиком и полностью, страницы шуршали все быстрее, он перестал осознавать, кто он и где находится.
  ...Последняя страница перевернулась как-то лениво, словно не хотела этого делать. Глаза пробежали по конечным строчкам и уперлись в белую стену форзаца. Рука перевернула обложку, книга с глухим вздохом захлопнулась. Черная обложка, будто окно в пустоту, не давала спустить с себя глаз. Глаз, сделавшихся из карих почти черными, с огромными, как у кошки в темноте зрачками. Если бы кто-то посторонний в это время посмотрел на Ирта, то решил бы, что тот не в себе. И был бы прав - юноша был не в себе, а в Книге. В Черной Семнадцатой Книге, которая затягивала даже закрытая. Некоторое время черные глаза бесцельно разглядывали книжную полку, потом юноша встал и решительным шагом направился вниз. На самом деле он ни разу не был на нижних этажах Башни, он вообще не осознавал, куда и зачем идет. Его сознание было еще там, в таинственной Черной Книге, а тело действовало само, как будто и без того твердо знало, что и как делать. Он спустился в мастерские, нашел комнату, в которой все шкафы, столы и полки были завалены разноцветными осколками тонких плоских стеклышек. Также бездумно руки стали выбирать осколки разного цвета и формы. Пару раз он порезался, но не обратил на это никакого внимания. Собрав нужное количество осколков, Ирт спустился еще на один этаж ниже...
  
  ***
  
  Мастер заботливо поставил Черную Книгу на полку. Немного подумав, вытащил книгу похожего размера с полки напротив и поменял их местами. В дверях появилась та самая девушка.
  - Пора, - сообщила она. Их взгляды встретились, и он кивнул.
  - Иду.
  
  ***
  
  Ирт удивленно смотрел на свои руки. С еще большим удивлением и непониманием переводил взгляд на лежащий рядом на столе витраж. Целый, готовый витраж, который так и говорил всем своим видом: чего уставился, если сам только что сделал?
  Послышались легкие шаги, юноша обернулся.
  - Мастер! Объясни мне, что произошло, как я здесь оказался?
  - Пришел ногами, чего ж тут удивительного. Ты уже прочитал Книгу?
  Книгу? Так вот в чем дело! Книга, Черная Семнадцатая Книга... Ирт начал осознавать, что происходит. Перед глазами пробежали картины прочитанной истории, предшествующий разговор с Мастером. Взгляд упал на разноцветный витраж.
  - А что это? Кто его сделал? - он уже знал ответ, но никак не мог поверить в то, что произошло.
  - Это витраж Семнадцатой Книги. Раз уж он твой, - невозмутимо проговорил Мастер, - придется тебе же его вставить в окно. Бери его и пойдем.
  В голове у Ирта плясали разноцветные искорки, он опять ничего не понимал. Книга, витраж, окно... послушно подхватив свое творение, он поспешил за Мастером. До самого верха они шли молча, Ирт был погружен в свои невеселые мысли, Мастер шел, засунув руки в широкие рукава и время от времени поглядывая на ученика.
  - Вряд ли ты когда-то задумывался о названии нашей Башни и происхождении витражей в этом зале, - Мастер пропустил Ирта вперед, сам же оперся о дверной косяк. - Да, о нас знают люди из городов, в основном, по тем витражам, которые мы им продаем. Но все это не идет ни в какое сравнение с главными витражами Башни. С давних времен эти витражи создают такие же, как ты - этэрни, попавшие под чары Черных Книг. Семнадцатого витража еще не было.
  Круглый зал с частыми высокими окнами был залит разноцветными лучами - в некоторых окнах красовались витражи. Все они были разные, но что-то неуловимо угадывалось во всех - они были чем-то отдаленно похожи. С непривычки в глазах рябило, после темных комнат нижних этажей от радужного безумия кружилась голова.
  - Надо вставить твой вон в то окно, - Мастер указал на одно из пустых окон. Вместе они управились достаточно быстро, и Мастер отошел, чтобы ученик как следует разглядел свою собственную работу.
  Ирт подошел к подоконнику и посмотрел сквозь витраж: мир снаружи, расцвеченный стеклышками, казался необычным и незнакомым.
  - Ты видишь мир сквозь Семнадцатую Книгу. События, герои, пейзажи, рассуждения, диалоги - жизнь состоит из осколков, разноцветных осколков мнений и взглядов. Посмотри сквозь один из них, и ты узнаешь кого-то из героев книги, какие-то события или описания природы. Но посмотри через витраж в целом, и ты поймешь, насколько разнообразен мир и существа, его населяющие. И самое главное - этот витраж твой. Ты прочел книгу, ты выбрал осколки, ты собрал их воедино. Оправа есть ты. Можешь взглянуть потом на те два витража - оба они сделаны по Четвертой Книге, но разными людьми. Их разница очевидна.
  - Но почему Книга околдовывает, Мастер? Я не осознавал своих действий вплоть до завершения витража. Книга управляла мной?
  - Чистые слова, - пожал плечами Мастер, - когда-нибудь ты поймешь, о чем я говорю.
  - Чистые слова... Башня Витражей... Черные Книги... - бессвязно пробормотал Ирт.
  - У тебя будут появляться вопросы. Не беги за прямыми ответами ко мне, лучше прислушайся и присмотрись к миру. Мир не говорит словами, но его ответы могут быть в пении птиц, шелесте ветвей, стремительном беге облаков. Приходи сюда и обращайся за ответами к миру с точки зрения героев Черной Книги. Ты убедился, что сквозь разные витражи мир выглядит по-разному. Умей использовать это знание по жизни.
  Ирт задумчиво провел пальцем по цветным стеклышкам. Посмотрел сквозь одно, сквозь другое.
  - Осколки - это чьи-то жизни, - проговорил он, - чьи-то слова, песни, чьи-то краски... если смотреть через один осколок, то меняется точка зрения, если смотреть через весь витраж - видишь все мелочи, все акценты, как будто луч света, проходящий через призму, распадается в радугу...
  Ирт отошел на несколько шагов, не отрывая взгляда от своего витража. Некоторое время он просто смотрел сквозь многоцветье в черное оправе, склонив голову набок, как это делают маленькие городские птички. Его глаза казались черными бусинками, пока в них не зашевелился странный огонек. Он медленно наклонил голову в другую сторону, глаза прищурились.
  - Нет, не осколки - чьи-то жизни. Жизни - это витражи, потому что жизнь не может быть одного цвета. Прямые лучи - это привилегия природы, а через нас они преломляются. Оправа для всех черная, а какие осколки в нее вставлять - каждый решает сам.
  - При большом желании можно вставить одно большое прозрачное стекло в прямоугольник оправы, - заметил Мастер.
  - И тем самым лишить себя многоцветья? На все вопросы иметь одну-единственную точку зрения? Ну, не знаю... Мастер, а кто автор Черной Книги?
  - Она сама себе автор.
  - Черные Книги - черные оправы, оправы цветных осколков... постой, как ты сказал? Сама себе автор?
  Ирт обернулся, но Мастера на пороге уже не было.
  
  ***
  
  - Я знаю, кто написал Черные Книги.
  - Да ну?
  Мастер оторвался от своих записей и с любопытством посмотрел на девушку. Та присела на край стола, взяла карандаш и начертила на листочке семнадцать фигурок людей.
  - Семнадцать Мастеров. Первые этэрни. Нигде не говорится, сколько их было и как их звали, но если сопоставить хроники разных Башен, то можно понять, где говорится об одном человеке, а где о другом. Не знаю, почему история настолько затерта - это было совсем недавно, а не сохранилось почти ничего, какие-то обрывки... Постой, ты же все это знаешь, зачем я тебе это говорю?
  - Не знаю, это ты пришла ко мне, а не наоборот.
  - Хэрнальт, не надо.
  Он замер на какую-то долю секунды, прислушиваясь к звучанию имени, но она заметила.
  - Чистые слова, - пробормотал Мастер, сгребая бумаги в кучу и разворачиваясь к напряженному взгляду девушки. Она ждала продолжения, но он лишь помотал головой, словно отгоняя ненужные мысли, встал и стал составлять книги и тетради на полку. Бесполезное занятие, лишь бы убить время и молчание.
  Она уселась на стол, наблюдая за его жалкой попыткой отвертеться. Потом вдруг перехватила его руку, потянувшуюся за очередной книгой на столе, и дернула на себя. От неожиданности он потерял равновесие и чуть не свалился на девушку. Ее большие серьезные глаза оказались совсем рядом. В них промелькнуло любопытство, интерес, несколько воспоминаний и вопрос, невысказанный вопрос о пресловутых Черных Книгах и чистых словах.
  - Мне жаль, что идеи наших предков умирают от того, что кто-то побоялся ответственности.
  Он прищурился:
  - Ксайя, где ты этому научилась?
  - Чему?
  - Говорить чистыми словами.
  - Я не училась. Я просто говорю, что думаю.
  - Думаешь ты образами и идеями, а не словами. И тем более не чистыми.
  - Что такое чистые слова? Почему ты так нервничаешь, когда я об этом спрашиваю?
  Дверь открылась, в проеме появилась было голова одного из учеников, но он лишь промямлил "извините" и убежал. Дверь со скрипом захлопнулась.
  Ксайя только сейчас сообразила, как со стороны они выглядят. Смутившись, она оттолкнула Хэрнальта и отвернулась.
  - Дурацкие стереотипы... извини.
  - Извиняю.
  Повисло молчание. Мастер вздохнул, подошел к девушке, положил ей руку на плечо. Она подняла глаза. Они помолчали о стереотипах, о слухах и сплетнях, о настоящих взаимоотношениях и бессмысленности забот о своей репутации, когда ты этэрни. Помолчали и хватит.
  - Чистые слова... как же давно это было, - Мастер отошел к окну и оперся о подоконник. - Чистые слова когда-то были единственными словами, произносимыми вслух. Но люди быстро забывают. Если бы не города, мы бы не перестали слышать мир.
  - Хэрнальт, почему даже мы всего этого не знаем? Ладно люди в городах, но зачем нам эти загадки? Почему нельзя просто жить безо всяких недоговорок и спрятанных смыслов? Почему...
  - Остановись, - неожиданно строго сказал он, - в тебе сейчас одни эмоции, в таком состоянии ты не воспримешь даже трети того, что я тебе скажу. Три вдоха, три выдоха, задержать взгляд, потом расслабиться, сесть и слушать.
  Она хотела было возразить, но послушалась и сделала все, как сказал Мастер.
  - Представь, что ты можешь общаться без слов. Можешь передавать мыслеобразы без знаков, напрямую. Зачем тебе в таком случае слова?
  - Чтобы записывать мысли.
  - Это потом. Зачем тебе произносить слова, когда ты умеешь общаться без них?
  - Только я?
  - Все умеют. Вы так общаетесь с рождения, прекрасно понимая друг друга - коэффициент искажения минимален.
  - Ну, не знаю. Если все и так замечательно, и мы друг друга понимаем, то что еще... разве что какое-нибудь... а мои мысли все могут слышать?
  - Как хочешь. Можешь открыть их только одному, можешь всем.
  - Все знают мои мысли... гм... а если я соврать хочу? Подумать одно, а сказать другое?
  - Ну что ты, если бы вы всегда общались мыслеобразами, а кто-то вдруг сказал вслух, чтобы соврать, не было бы это подозрительно?
  - М-да, уж слишком выделяется... - она вскинула глаза на Мастера: - выделяется? Для того чтобы человек обратил внимание именно на эти слова, чтобы показать их важность. Так?
  - Почти. Когда ты общаешься мыслеобразами, ты лучше слышишь мир. Ты воспринимаешь больше звуков, ты вообще более внимательно относишься к тому, что вокруг. И теперь представь, что ты произносишь что-то вслух. Твой голос рождает волну, колеблет воздух, несет с собой неожиданные изменения... скорее, нарушая гармонию. Сейчас мы не задумываемся, влияют ли как-то наши слова на мир. Нам это стало безразлично, а они ведь влияют, - он подошел к Ксайе, присел рядом с ней, взглянул прямо в глаза. - Говорить чистыми словами - это значит вплетать свой голос в симфонию мира. Говорить, не нарушая гармонии. Говорить, внося изменения без разрушений. Не просто воздух сотрясать, а говорить. Такие слова не пропустишь мимо ушей, они доходят до самого сердца.
  Она молча смотрела ему в глаза, боясь сказать хоть что-нибудь, что могло нарушить ту самую гармонию. Он уловил ее страх и грустно улыбнулся:
  - Сейчас уже бесполезно. Люди говорят слишком много, не задумываясь о своих словах, и ты одна ничего не изменишь. Правда, у тебя иногда получается, как сегодня. Наверно, интуитивно мы еще чувствуем, что и как нужно говорить.
  - А причем здесь Черные Книги?
  - А они написаны чистыми словами. Даже не так. Они были написаны тогда, когда еще чистыми словами говорили. Но они настроены не на внешний мир, а на внутренний мир того, кто читает. Отсюда и гипнотическое действие Книг.
  - Но как такое возможно? Как они могли знать, кто будет читать эти Книги?
  - То, что мы чего-то не умеем, вовсе не означает, что это невозможно.
  - Разве шестьсот лет назад еще говорили чистыми словами?
  - Это было намного раньше. Семнадцать Мастеров не писали сами слова, они создали Книги. Книги как артефакты.
  - Ну вот, конец моим догадкам. А я уже обрадовалась.
  - Главное не в том, кто это сделал, а в том, зачем это было сделано. С какой целью. Ради и во имя чего идею пришлось воплотить именно в такую форму.
  - И зачем же?
  - Этого я тебе не скажу, потому что никто не знает наверняка. Мои догадки тебе ни к чему, ищи свои пути.
  - Хэрнальт, а в других Башнях знают про Черные Книги?
  - Знают, что они у нас. Но я сомневаюсь, что кто-то тебе что-нибудь про них скажет. Они ведь не просто так хранятся именно здесь.
  - Это ты их привез сюда?
  - Мой друг Вирт.
  - Вирт?
  - Он ушел в Вечность незадолго до твоего посвящения.
  - Извини.
  - Ничего. Ты же не знала.
  - Много бы я отдала, чтобы поговорить с ним...
  - Много бы я отдал, чтобы из Вечности возвращались.
  Они помолчали.
  - Хэрнальт, дай мне одну Книгу с собой.
  - Куда это - "с собой"?
  - В Башню Ветров.
  - Что ты там хочешь узнать? Хотя ладно, бери. Какая тебя найдет, ту и бери. Но я не знаю, как быстро вы друг друга найдете.
  - Ты тоже их не видишь?
  - Не вижу.
  - Не разрешишь мне взять чью-нибудь?
  - Смотри по ситуации. Я думаю, лучше не надо.
  - Ладно, на месте разберемся. Сначала надо, чтоб хоть одна Книга себя проявила, раз уж никто не может находить их намеренно.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"