сводки погоды неумолимы:
весны не будет, весну придумали менестрели,
затем, чтоб мучать непосвящённых. На дне недели
играют душами черти-мимы,

в их чёрной пластике нет упрёка:
вы просто люди, игрушки времени,
не в состоянии объяснить того, что сами с собою сделали,
закрытые ширмой непонятых полунамёков.

Смешно не будет, и лучше, чем есть - не получится.
Читайте классиков, становитесь слепками с монументов.
Старушка помрёт, не дождавшись возложенных в гроб процентов,
а всякая фея в финале трагедии ссучится.

Любая сказка, рассказанная на сон грядущий, 
обрастает былью, когда захлопнутся веки прошлого, -
и если бы только былью... Но ради всего нехорошего,
не дайте мне выбраться из этой непрожитой гущи.

А боли-то нет, не предвидится, -
авторитетно поведал самый заглавный мим,
в беззвучной истерике выкатился на помост. Им
оказалась наполовину ослепшая провидица.

А я всё сижу упрямо напротив входа
и жду - позовут ли, когда начнётся чудес раздача.
Сто первый мимо. На лицах мимов - грим, нелепо размытый плачем.
Весны не будет.
И чёрт с ней, с этой погодой.