что мне солнце,что мне луна,
я в склепе своем,как мертвец,холодна,
я когда давно все оставила там,
и вместо того что бы жить, брожу по ночам.

осторое жало клинка,в грудь острие,
шепот молитвы,и кричит воронье,
слезы текут,зачем..?я в слезы не верю,
а жизнь -это не очень уж и большая потеря.

я сам для себя палач,меч- моя память,
мне бы в этой боли звенящей ,как дым, растаять,
а небо молчит,но лучше б оно закричало,
может для смерти моей время настало.