Расскажите эти байки кому другому. Днем на улицах поджидают прожорливые мухоловки. Ночью летают эти слуги божие. И неизвестно, что хуже: попасться в руки одним или стать обедом других. В первом случае прочитают проповедь "все мы под Богом ходим, все рабы Его" и отправят вкалывать, обеспечив трехразовым питанием. Паек выдавать будут в понедельник, среду и пятницу, не доел, сам виноват. В другие дни грешно чревоугодничать. Аха, разложишься тут морально с краюхой черствого хлеба и водой.
Если вдруг станешь обедом мухоловок, орать будешь черт знает сколько, пока кислота медленно размягчает тело. И быстро не подохнешь. Некоторые по неделе вопят, предупреждая, что по курсу столуются. Мухоловки по одной не бродят.
А с чего все началось? Правильно, с человеческого гения, игр в богов и проверки измерения на прочность. Напридумывали, бункерные крысы, подставили остальных человеков. А как шампанское распивали! Как радовались! Огромный шаг в науке! Все, что было до этого, считать прыжком на месте! Звезды станут ближе! Жизнь - лучше и дешевле! Разрешатся проблемы голода и нехватки топлива!
Ууу, крысы бункерные! Попадись хоть один из них мне в руки, быстро бы показал, куда и под каким углом, чтобы больнее было, засунуть свою эйфорию.
Не, первые несколько недель все было в порядке. Или так выглядело. Зато потом началось: все киты разом выбросились на сушу, не оставив прощальной записки. Птицы метались туда-сюда, потеряв ориентировку, пока не попадали замертво от переутомления. Даже тараканы и те куда-то ушли. Я уж думал, все, белочка. Рыжие собрались и дружным строем потопали на выход. Утаскивая на себе хлебные крошки и макароны. Где только нашли, запасливые гады? Нет бы со мной поделиться, я столько поколений выкормил.
Поначалу даже обрадовался. А потом грустно так стало: спишь, а не одна рыжая тварюга не заползет на лицо проверить, не снятся ли мне кошмары. Заходишь ночью на кухню с тапком наизготовку, а не шухерится никто с воплем "опять этот приперся! Ховайтесь, мужики!"
А потом и вовсе дурдом начался. А я ведь, ей-ей, как таракашек проводил, в рот больше не брал. Ни грамма. Ну откуда в нашем Мухосранске появиться этим цветочкам, тычинкам, пестикам, блин, как если не из делириумного глюка? Собрался, пошел сдаваться людям в белых халатах. А куда деваться? Страшно так стало, братцы. Иду по улице, а тут эти мухоловки огромные. И воют! Ей-ей, человеческими голосами. Один прямо как Федька Синий звучал. Ну вот что тут подумаешь? Правильно, только одно: совсем, дурак старый, допился.
Люди в белых халатах послали меня на юг. Я все понимаю, лучше места подлечить пошатнувшееся здоровье нет, но откуда у меня такие деньжищи? Я так им и сказал. Они чего-то глазами похлопали и заржали, как кони. Сказали, что это замечательно, раз в такое время хоть кто-то шутить может, похлопали по плечу и отправили домой, посоветовав по улицам не бродить и к цветочкам не подходить. Вот она какая, современнная медицина. То ли дело раньше было: помогли бы несчастному.
Ну, это я тогда так думал. Сейчас-то понял, чего они к цветочкам советовали не приближаться. А вот про юг все еще загадка. Что они этим хотели сказать? Что там безопасно? Так чего ж нас правительство не эвакуировало из зоны бедствия? Точно эксперимент какой ставят.
А потом и вовсе веселуха началась. Крылатые нудисты появились. То есть все срамные места у них прикрыты, но вот как они любят повторять раз за разом про праведную рабочую жизнь! Ей-ей, хуже политрука Сидорчука. Тот хоть коммунизм и светлое будущее обещал. А эти чего-то про загробную жизнь лепечут. Спасибо, не надо, я уж как-нибудь так, в этом мире понаслаждаюсь.
А ведь сколько людей попалось в закинутый невод "это Гнев Господен! Кара Небесная!" Ууу, идиоты. Причинно-следственная связь на поверхности лежит и воняет. А они как дети малые повелись на рассказы крылатых. Вот ангелов я видел, а Господа, про которого они талдычат, - нет. Еще вопрос, есть ли он. А если и есть, ух я бы ему показал, куда и под каким углом, чтобы больнее было, засунуть свою праведную жизнь вместе с постами и благочестием.
Вот и приходится теперь мелкими перебежками на юг добираться. Хотя ей-ей, лучше засел бы в подполе с самогоном и соленьями да не вылезал бы. Только нет запасов, и деревня сгорела. Вот уж не повезло, так не повезло.