Порою смыслу вопреки,
Почувствовав свободу,
Словно на мёд прут  дураки,
Толпою в мореходы.

На берегу прохожих нет,
Гуляет только ветер,
И скрашивает лунный свет,
Холодный этот вечер.

В каюте старый абажур,
Похожий в фас на гуся.
В иллюминаторе прищур
С улыбкой чьей-то гнусной.

Монах с брегетом у перил,
Свечным испачкан воском.
Господь, как будто, повторил
Кошмар картины Босха.

Старинной лютни слышен звук,
Черешня в блюде зреет.
Вином наполненный бурдюк,
Висит в петле на рее.

Никто не машет им рукой,
Ни жены, ни невесты.
Корабль отпетых дураков,
Уходит в неизвестность.

Как сотни лет он уходил
И ветер в парус куцый,
Дул не жалея своих сил,
И обрекал вернуться.

В воде не тонут дураки
И существуют вечно,
И там где у других мозги,
У них пулярки печень.