Белое войско. Жесткие пальцы.
Рваные раны и блеск щитов.
Смерть говорила: "хочешь расстаться
С тяжестью бренных оков?"

Она шептала это несмелым,
Услышав в душе отражение страха.
А над полем битвы звенели
Мотивы еще нерожденного Баха.

Черное войско. Пустые глазницы.
Плащи из тумана и вОроны-стаи.
Смерть подбирала в свою колесницу
Самых забытых, самых усталых.

Это игра. Между светом и тенью.
Это последняя воля великих.
Мир погрузился бы в сумрак забвенья,
Если бы кто-нибудь выиграл битву.

Вечная битва... сменяются лица
День изо дня. Вороны кличут.
По полю бесшумно летит колесница,
Души ушедших ветры освищут...