Мне часто кажется, что жизнь проходит зря.
Что никогда я больше на трамвае
не укачу в далёкие луга,
когда все отмечают первомаи.

Не закопаю трупы под кустом,
когда все восхваляют труд и веселятся.
Не опишу потом всё это красочно
в произведении таком,

что все, кто прочитают -
умилятся.