Семь вечера. Я проснулся. Голова мутная.
Воообще так всегда бывает, если просыпаться вечером.
А вообще с просыпанием у меня давние и постоянные трудности -
приблизительно такие же, как и отношения с Вечностью.

А трудности у меня - по-моему - вообще со всем и всегда.
И где-то в глубине затылка бьётся легкое сожаление
и какие-то образы - не то горы, не то города.
Не-то многотомный роман-эпопея,
не то стихотворение.