Час ночи. Голова по-прежнему мутная.
Не особо интересно нынешнее. Да и будущее тоже.
Интересно - сегодня я снова засну утром?
Потому что именно так и будет похоже.

Ну, чтож - в общем-то вполне закономерно.
Ночь - как давно известно - время поэтов и мятущихся душ.
Засыпая утром с очередным написанным новым куплетом,
убеждаю себя, что всё может и бессмысленно, но не так уж.