Я проходил сегодня мимо зеркала.
Буквально пять минут назад, а может десять.
Не так и важно, если о бессмертии
все мысли Фауста в его тоскливой клетке

с ретортами и колбами, с гомункулом,
бродящим по ночам под каменными сводами
пустого затихающего города
в начале самом месяца июня.