Как странно - ждал одно,
а оказалось два.
Кино закончилось, и это не кино,
а что-то вроде бесконечного стиха,
про чашки,
лестницы,
добро
и зло,

в котором кто-то как-то раз
нарисовал картину мелом,
в которой было много и всего.
Потом художник умер,
полотно истлело,
а всё, что нарисовано,
взяло и ожило.