* * *
Заплутала меж книжных страниц, полустершихся строчек,
потерялась (возвратная форма) - себя потеряла
(безвозвратно, пожалуй). Считаю количество точек,
многоточий, тире, запятых... - хоть порядком устала.
Ну а текст не кончается. Льется строка за строкою,
в никуда утекает как воздух прозрачное время.
Сквозь него я бреду (слишком узкой, возможно, тропою),
то и дело ладони холодным дыханием грея.

Я почти убедилась, что жизнь - безвозвратная форма,
и смирилась. И, знаете, стало теплее на сердце.
Может, счастье - в умении слиться с прозрачностью фона,
стать не больше, чем точка, тире, запятая в струящемся тексте?