Безумец, где же ты нашёл себе бокал вина,
Когда и хлеба-то кусок добыть тебе проблема?
Ты в этой жизни не умел просить.. 
Зато умел мечтать и строить злые стены.
И между нами тоже есть такая вот стена..

Ты смотришь на вино, оно искрится глубиной изящных линий,
В нём преломляясь свет создал подобие окна,
Ты почему-то прошептал мне: "Не прощай, или прости меня."
Безумец мой, сбежавший из разорванного сна.
Я не умела в жизни той прощать. Но я простила.