Тоска по солнечному свету, 
Что может быть верней, чем это,
Что может быть рыжей поэта,
Который... воет на луну.
Дорога перед ним не вьется,
Стекло упавшее не бьется,
Невкусен суп, а с ним и клёцки,
Перо ломается в руке.