Не спеша год за годом уходит, за сроком срок,
Так и выйдет весь, не заметишь, как обветшал...
Сорок лет - это сорок седых волос, сорок белых строк,
Сорок чёрных строк да простреленная душа...

Сколько боли и света вместилось-отозвалось,
Говорят, что душа - бездонный такой сосуд...
Но не вырвать с корнем пряди седых волос,
Не отсрочить ни время жизни, ни Страшный суд...

Убелённый, стою у пропасти на краю,
Убиенная, обескровленная душа.
Я остатки света - чудом, но сохраню!
Подлатаю сосуд, слепящую боль глуша...

А белёсых полос отметины - как рубцы,
Словно шрамы у славного воина на груди.
Привыкаю. Страшатся старости лишь глупцы,
Не желая прозреть, что главное - впереди...

Век от века сложилось, издавна повелось -
Не спеша год за годом уходит, за сроком срок,
Заплетая в косы пряди седых волос,
Заплетая в косы ленты седых дорог...

2023