В многолетнем заточении, гремя незримыми цепями, плакало Нечто.
Века сменялись веками, народы сменялись народами, и лишь Нечто было неизменно. Кажется, оно было всегда, до скончания этого Мира ему предназначалось стенать в пустоте бытия. Его не посещали ни лучи солнца, ни тень ночи. Ему не снились сны. Оно горевало о том, что было и о том, что будет. А еще ждало...
Ибо было предсказано - настанет час, когда оковы рухнут, и Нечто вырвется на волю. Хотя ни в каких книгах нельзя было отыскать ответ, когда же это произойдет, и - самое главное - почему. Нечто ждало своего часа, плача от боли...
Боль - капелька сердца, растворившаяся в океане равнодушия. Боль - невозможность, которая всегда рядом. Боль - порог, через который необходимо перешагнуть...
- Ты меня любишь? - спросила она, глядя в серые холодные глаза.
- Извини, мне пора, у меня встреча, - ответил он, одеваясь.
В стотысячный раз Нечто взывало в пустоту...
- Мы завтра встретимся? - спросила она, боясь прочитать в ответ в его глазах.
- Прости, киска, у меня много работы...
В своем вечном небытии Нечто содрогнулось - оно почувствовало скорое освобождение.
Боль не была больше той болью, которая всегда оказывалась рядом. Часто лишь боль поддерживает и утешает, но сейчас - боль стало сладострастной, выжидающей, облизывающейся. Миллионы слезинок не смогли образовать море - они высохли...
- Можно я тебе завтра позвоню? - спросила она, уже заранее зная, что услышит.
- Знаешь, давай я тебе позвоню сам, как освобожусь.
Нечто обнаружило, что оковы рухнули... Оно попробовало повернуться - ничто не стесняло его движений. Боль внезапно исчезла. Появилось опьяняющее чувство свободы, чувство собственной значимости, чувство любви к этому заблудшему Миру... 'Они глупцы! Они не знают того, что я испытало за множество веков заточения!' - думало Нечто, вырываясь на свободу, круша ненавистную тюрьму, разворачивая крылья... Боль - лишь воспоминание о том, что было. Боль - это прошлое, настоящее - уже ушло, а будущее - можно осознать лишь тогда, когда оно стало болью... 'Свобода! Свобода!' - пело Нечто, еще не понимая, что ему не место в этом Мире. Оно тут чужое.
- Милая, сто лет тебя не слышал, приезжай ко мне? - голос звучал ненатурально, будто ответ был известен заранее, и это доставляло наслаждение от осознания собственной власти.
- Знаешь... Я проживу без тебя...
Нечто... Хотя нет, у него ведь есть имя, и имя ему - Одиночество...