Звонок в дверь. Открываю. На пороге неопределенного возраста дама, замотанная в яркий шарф. Из-под него то и дело показывается и тут же прячется обратно раскрасневшийся от простуды нос. Асфальтового цвета берет дамы, покрытый перхотью подтаявшего снега, прилег на верхнюю планку огромных антикварных очков.
- Здравствуйте, - говорю.
- Вам посылка, - надрывно отвечает она.
Дама протягивает мне небольшую продолговатую коробочку. Сверху листок, на котором я должна расписаться.
- Спасибо! - расписываюсь, но ответной любезности не получаю.
Почтальонша отвернулась и удалилась. Я захлопнула дверь и стала рассматривать почтовый дар. Потрясла. Внутри что-то болталось. Содержимое по всей видимости было не из крупных. Я, готовая разочароваться, глянула на почтовую информацию.
'Адрес отправителя: Москва
Отправитель: Игорь'
Я улыбнулась этим скупым данным. Эх, Игорь! Ты в своем стиле!
Послание от моего университетского друга заинтриговало меня. С Игорем мы больше семнадцати лет поддерживает отличные дружеские отношения. Посылка? С чего бы это? В сетевой нашей переписке о посылке он даже не обмолвился.
Кстати, когда мы с Игорем познакомились, я временами задумывались, как сложится моя жизнь и чем же я буду заниматься. Тогда казалось, всеведущее предназначение возьмет тебя в охапку, и ты реализуешься несмотря ни на что. Загадка состоял лишь в том, чем же это все окажется. В те годы я была математиком и в перспективе, нарисованной лично мной, директором семейной фирмы. Периодические влюбленности ввергали меня в поэтическое уныние, и я слагала свои мучения в рифмы, писала мрачные дневниковые записки, которые всегда превращались в мини-рассказы уже не обо мне, но о ком-то там, страдающем. Через какое-то время раннее замужество и рождение детей выбили меня из максималистских изысканий и швырнули в бытовую истерию. Тогда я понятия не имела, зачем я живу, и когда же закончится хозяйский ад. Мысли свои я, как обычно, записывала. Часто депрессивные, порой полные упреков к своему мужу. Несмотря на это я все еще надеялась, что судьба, или что-то в этом роде, никуда не денется. Я буду тем человеком, каким должна быть!
Мои дети теперь подростки, отношения с мужем развалились, и я давно засомневалась, что нечто, само по себе, обязательно случится, и я встану на 'свою дорогу'.
Сейчас я пишу роман, который вначале своем должен был стать детским, но выходит совсем не таким. У меня нет опыта. Да! И я вообще не писатель. Нравится мучить Word своей далекой от совершенства грамотностью; часами, ночами... безвылазно придумывать, записывать, переправлять - наблюдать и понимать, что текст пластичен, он может ожить, иногда появляется вера, что я могу сделать его хорошим. Впрочем, ужасным он может стать даже без моей на то воли.
Хотя... Погодите! Я что писатель? Да нет! 'Автор'? Пусть будет так. В этом слове гораздо меньше ответственности. Впрочем, и оно занадто для меня, ведь я пишу... Ну так, не взаправду.
Где же оно? Мое, то самое дело, где ты?!
Бедный Игорь, сколько раз я пытала своего друга подобными терзаниями? В юные годы терзала, да и сейчас продолжаю в свои 'за тридцать'.
Я оторвала почтовый бланк с адресами и в нетерпении сорвала упаковочную бумагу. Открыла коробку. А там... шариковая ручка, автоматическая. Я взяла ручку в руку и нервно пощелкала ей:
- И что? К чему все это? Игорь, блин!!!
На дне коробки лежала бумажка. Я вынула листок, но никаких надписей, нравоучений или чего-то там подобного на нем не оказалось. Швырнула коробку на тумбу и тут заметила. На ее донышке жирными чернилами Игорь написал:
'Все в твоих руках!'
Ручка, бумага...
Все в моих руках?
- Ха! - ухмыльнулась я. - Спасибо, друг! - я помчалась к милому моему ноутбуку. - Ну что ж, продолжим! Глава 14... А название?.. Название придумаю потом!