![[]](/img/e/elohin_p_w/music/piano.jpg)
О музыке бессмысленно словами.
В ней высший смысл. И кажется подчас:
покончить медлит бес со всеми нами
из-за того, что есть она у нас.
Душевных всех движений и болезней
запечатлён в ней прихотливый ход,
и тем нужней она, чем бесполезней.
Нас буквы делят. Единят - семь нот.
В тот день, когда лишатся люди слуха
и инструменты станут не нужны,
глас свыше прогрохочет громом глухо:
"Мой урожай созрел. Архангел, жни!"