7-е января

Всё как-то странно, нереально,
небытие как дань времён.
Печально, грустно и банально,
стагнация приводит в сон.

И суета, по своей сути, 
не радостней день ото дня.
Злословье, глупое до жути,
совсем не радует меня.

Нет, не о том и не об этом
мечталось в час ночной дождя.
И не хотел я быть поэтом...
Мне не хватает ...здесь...тебя.