Замшелые листы, пожухшие страницы, 
То, что тебе вовек, конечно, не приснится.
Я видел, как она, та Книга умирала
Лежала на земле и тихо увядала
И не было до ней совсем никому дела
И книга умерла, печально так истлела
И что теперь с того, что были откровенья,
Невиданных глубин утрачены от тленья?
Быть может, если б ты ту книгу прочитала, 
То счастлива была и больше не страдала.
Но нет ее - увы! И только черви роют
В листах ее ходы. Ведь их не беспокоит
Что им не виден свет мерцающей зарницы
Увядшие листы, замшелые страницы....