Он маленький, кособокий,
Уродливый, с ключиком сзади, 
Валяется лежебока
В болотистой грязи.
К нему подойти непросто,
Потрогать его руками, 
И нос у него очень острый,
А шея тупая.
Он где-то внутри фиолетов 
Ко всем озабоченным людям,
Вчерашним растаявшим летом
Он ел их на ужин.
Хоть ждала его принцесса,
Мечтая от ласк проснуться, 
Замерзла в глуши густолесья,
Назад не вернуться.
Зажаты каким-то вопросом, 
Что плавно соединяет,
И ветер в глуши очень острый,
А шея тупая.
И бродит меж ними эхо, 
По грязи болотной ступая,
Ломая валежника ветки,
От слез задыхаясь
Оно одиноко свищет, 
Разбитое сгинувшим летом,
И в небе безбрежном ищет
Ответы.