Аннотация: типичный пример некроманта-Повелителя нежити. впечатление от прочтенного "Полного руководства некроманта" DnD
-Что же, ты хотел быть некромантом, дружок?
Маг склонился над своим учеником... предполагаемым учеником, сейчас распятом на алтаре.
Мальчишка. Жрец светлого бога исцеления, который сбежал из храма, не выдержав испытания своей верой. И веры.
"Слабак",- подумал некромант, не отрывая от него взгляда.- Что ж, тем хуже для него."
А тот боялся. Нареченный в день Солнца Каэролоном, неудавшийся жрец боялся. До трясучки в поджилках и измаранной мантии... он боялся.
И не зря, надо сказать.
Некромант поднес ближе к клубку холодного голубоватого огня над алтарем свой нож - чуть изогнутая полоска остро заточенного камня с едва заметными рунами по острию.
И символом его темного бога-покровителя на рукояти.
Маг вздохнул - чуть слышно - еще раз повторяя в памяти слова заклинания, которое собирался произнести.
- Господин... Мастер Лоран, я...,- слабый, срывающийся шепот.
Некромант опустил взгляд на ученика, с некоторым удовлетворением подметив, что тот, похоже, вот-вот отдаст сознание, а, возможно и душу, своему богу (Хотя нет, ее не отдаст,- подумал мастер Лоран, и усмешка на его губах стала шире), но, не смотря на это - держался. Кое-как, с мертвенной бледностью, залившей лицо, красными пятнами на скулах и намертво сжатых челюстях. Нервный блеск глаз.
- Ты передумал?- тон некроманта стал вдруг почти ласковым.
Каэролон ошалело взглянул на него, затем быстро-быстро закивал - настолько, насколько ему позволяли путы, намертво привязавшие его к алтарю.
- Я... я недостоин, господин, ту книгу.. берите в дар, я...
- Я вижу, что ты недостоин... ученик,- тем же голосом продолжил Лоран.
Нож в его руке мелькнул столь быстро, что мальчишка, похоже, даже и не успел осознать, что случилось, пронзив сердце в последний момент струсившего ученика.
Тот дернулся, в краткой агонии, а некромант уже произносил первые слова заклинания, должновавшие связать душу Каэролона. И создать нечто новое, но, по мнению Лорана, несоизмеримо более достойное, чем то, кем был при жизни этот юнец.
Дух.
Существо, способное игнорировать даже самую мощную броню своих противников, а самые лучшие мечи и стрелы практически не эффективны против него. Обладающее иммунитетом к огромному количеству заклинаний и атак благодаря своему главному "достоинству" - что оно уже мертво. И способное наносить атаки, повреждающими жизненные силы нарушителя, которые как минимум были также смертельны, как и обычные повреждения. Даже яд было проще и дешевле вылечить, нежели их...
Нарушителей _моих_ подземелий,- некромант улыбался, договаривая последние такты заклинания.
Вот - перед ним, над алтарем - в воздухе уже собирался, концентрируясь над мертвым телом, призрачный сгусток.
Светившиеся алым две точки в верхней ее части - глаза духа - на мгновение полыхнули злобой.
- Теперь тебе не страшно, дружок?- глумливо спросил некромант, убирая клинок. Сейчас он стоял, глядя на своего нового слугу, пальцы его тем временем проворно сновали, тщательнейшим образом вытирая инструмент, столь хорошо послуживший ему сегодня.
- Я готов... служить,- не то стон, донесенный порывом ветра, которого и не могло быть здесь, под землей, в покойной тиши заклинательного покоя. Не то просто голос. Голос мертвого.
- Это хорошо,- равнодушные слова. И вот еще одно заклинание стерло память новосотворенного духа, переместив ее в миниатюрный кристалл, заблаговременно приготовленный.- Это хорошо,- повторил некромант, наблюдая, как потухают глаза его слуги.
Повернулся к входу в покой - скорее по привычке, чем действительно по необходимости - его связь с подчиненной нежитью была крепка как никогда.
- Эй ты, убери этот мусор.
Зомби послушно подошел, исполняя требуемое.
Ночь в чертогах Безмолвного склепа шла своим чередом...