Прозрачным пёрышком голубки опускаясь
       К земле, ушибленной больною головой,
       Летит любовь...
                           Ольга Провоторова

С братишкой сладу больше нет,
Хоть пей, хоть плачь, хоть вой.
Так тяжело, когда поэт
Ушибся головой.

Он пишет в полночь и в обед,
Он ходит сам не свой.
Так тяжело, когда поэт
Ушибся головой.

Он было нормальный с юных лет,
Весёлый и живой,
Но в прошлом мае наш поэт
Ушибся головой.

То у него случится бред,
То творческий запой.
Всё потому, что наш поэт
Ушибся головой.

Свобода образам дана,
С фантазий снят конвой!
И вот - ушиблена стена
Больною головой...