Вечный странник, не исходивший дорог, скажи - кто ты сейчас, крылом какой птицы, рассекаешь ты свой полёт, Дедал? Постоянный заложник собственных грёз - жертва синих цветков, на могиле растущих. Наслаждайся пьяной иллюзией и её глубокими, почти детскими голубыми глазами - последние капли невинности, с грохотом опавшие ниц, предвестники скорой кончины. Истлело, сбылось, тебя теперь сырой землёй согрели. Зачем ты уходишь в пустоту дней раньше иных, преображенье - и вот мы укрыли тебя покрывалом, сотканным из тысячетравых листьев. Не смей теперь, боятся жёлтых глаз в разбитом черепе ночных огней, пошарканной брусчатки угрюмых скверов. Траурная, чечётка звуков каблучных, уходит отголоском где-то на прохладе сырых облаков, вот почти уж не слышны шаги, зачем ты уходишь так рано, под прохладу осенних ливней...