Он был изысканный поэт,
Каких теперь, пожалуй, нет,
И против бытовавших правил,
Портрет любимой он оставил.

Читая пламенные строки,
Плывя по времени реке,
Его сочувствую тоске
И вижу образ тот далекий.

Я тоже, тоже, как и он,
Неоднократно был влюблен,
И также я не спал ночами,
И также жаркими руками
Свою подушку обнимал
И о возлюбленной мечтал.

Нет, вру. До Донны мне далеко,
Мои подружки поскромней,
Хоть и люблю я их глубоко,
Им все же не сравниться с ней.

Да и обычаи у нас
Не те, что в средние века -
Любую "Донну" я сейчас
Могу за пышные бока...
И ниже тянется рука,
О чем он и  мечтать не мог,
Вздыхая возле милых ног.

Но все же хочется порой 
Мне в те века, где наш герой
Так тонко, искренне писал,
И так любил, и так страдал,
О чем я только лишь читал.

И, воспевая прежних Донн
По строгим правилам кансон,
В своих прекрасных песнях он
Оставил нам тот идеал,
Тот образец, к чему и мы
Стремимся в глубине души.
27.08.02