Мир, в котором я был безусловно проклят
Богом или, чего уж там, ангелами греха,
Теперь, как тот вечер, что был канонично отлит
В сумрак, отходит в мучительное вчера.

Я одинок, как и птицы, что воют в небе
Разными голосами, мотивом не дорожа.
Земля, как всегда, вздыхает дождем о хлебе,
А селяне сало хватают губой с ножа.

Милая, пишите мне, что ли, строчку за строчкой, больше
Требовать нечего. И, по чести вам говоря,
Сам я, где бы я ни был, в Китае, в Польше,
Думаю, что начинается все с нуля.

Вот она, жизнь, как матрас, то вата, то прямо в зад пружиной.
Ирония безупречности сказок, постельных сцен.
Кто-то еще уходит от вас с недовольной миной,
Так удивившись отсутствию точных цен.

Милая, вы, как и я, не отсюда родом.
Толку-то, что мы спешим к перемене мест -
Пространство ложится на город тяжелым смогом.
Такой уж нам выпал тяжелый и странный крест.

Быть недописанным,быть недосказанным лучше
Определенности мира гранитных форм.
Оба мы этой сферической вязкой туше
Медленно и неизбежно пойдем на корм.