Павел не мог оторвать глаз от мерцающего монитора. Еще находясь во власти, пережитого им эмоционального возбуждения, он в который раз перечитывал концовку своего нового романа. Оставалось допечатать последнюю страницу и тогда...
Он знал, что его роман, выстраданный потом и кровью, а если быть точнее- прокуренными легкими, язвой и геморроем, плод его творчества, рожденный в муках, непременно принесет ему всемирную известность и богатство. Павел окинул прощальным взглядом убогую обстановку комнатушки. Наконец- то, он проститься со старым, платяным шкафом, подобно кряжистому дубу, нависавшим над продавленным, облезшим диваном. Избавиться от красного ковра, его сверстника, который вечно напоминал ему о том, как безжалостно время к людям и вещам. Писатель хмуро глянул на желтые от никотина занавеси, рядом бурели пятна на обоях. Создавалось такое впечатление, что по стенам елозили голой, жирной задницей.
- Вполне вероятно, что так и было - подумал Павел, с неприязнью вспоминая свою последнюю пассию - разгульную, шебутную Светку, для которой слова из песни - вечно молодой - вечно пьяный, превратились в жизненное кредо.
- Хвала богам, что я вовремя сошел со скользкой дорожки - мелькнула у писателя радостная мысль и тут- же он усмехнулся.
Роман изменил его. Из христианина он превратился в какого- то язычника. Но Павел был готов даже поверить в реальное существование Древних богов, только - бы скорее попрощаться со - всем тем, из чего была соткана его унылая, беспросветная жизнь. Очутиться в мире баловней судьбы - богатых и знаменитых.
Впрочем, он не сомневался, что это совсем скоро произойдет. Оставалось забить эпилог и отправить роман в издательство.
Павел коснулся дрожащими от нетерпения пальцами клавиатуры и, печатая слова, озвучивал их, пробуя на слух -
- И поднялся умирающий Рудгир с колен. Воин Черного вереска сунул окровавленную руку в пламя, вспыхнувшее над древним алтарем. Чувствуя, как раскаленные языки лижут пальцы, он воскликнул дрожащим от боли, пронзительным голосом - Взываю к тебе Рагнарос - Повелитель огня! Обрети мою плоть! Прими меня в жертву и обрушь свою ярость на врагов моих! Пусть никто из них, меня не переживет!
Рудгира коснулось огненное дыхание Древнего бога. Почерневшими, треснувшими от жара губами, он выкрикнул страшное заклятие......
Павел остановился, а затем вновь застучал по клавиатуре. Написав последние слова, он отчетливо произнес текст древнего заклятия, которые нельзя произносить вслух -
- Эль,хэ - т- ху- ут, раг .....
В ту- же секунду, резко моргнул свет и лампочка, с оглушительным грохотом, разлетелась на мелкие осколки. Комната погрузилась в полумрак, озаренная колеблющимся светом пламени, вырвавшегося из - за монитора. Павел взвизгнул и полез выключать компьютер. Он коснулся системника и с воплем отдернул обожжённую руку. Системный блок раскалился докрасна и с усердием самовара, пускал кверху сизые клубы удушливого, едкого дыма.
- Мой роман! Все кончено! - закричал писатель, который не удосужился сделать резервную копию. Словно находясь в прострации, он просто стоял и смотрел, как беспощадное пламя, жадно пожирает его двухлетний труд.
Внезапно, спиной, он почувствовал чей- то горячий вздох. Павел обернулся и замер от ужаса! Ковер, висевший на стене, пылал ярким, ровным пламенем. Из огненной, бушующей стены появилась черная морда чудовища с красными, пульсирующими прожилками на ссохшейся, потрескавшейся коже. Большие, витые рога монстра горели не хуже факелов.
- Я готов принять жертву - прогрохотал он и шагнул к остолбеневшему писателю.
Павел исторг вопль, который замер, когда Древний бог принял его в свои ,,горячие,, объятья.
Как только пожарникам удалось потушить пожар, в квартире был обнаружен сильно обгоревший труп мужчины. На удивление, старый платяной шкаф не выгорел полностью и прибывшие к месту происшествия сотрудники полиции нашли в нем паспорт на имя Травлева Павла Сергеевича.
Корреспондент местных новостей поинтересовался у проживающей напротив соседки, каким был он человеком.
Пожилая женщина махнула рукой -
- Запойный он был. Чудак какой- то. Все- время какие- то стишки писал.
- Так значит, поэт? - заинтересовался корреспондент.
- Алкаши - они все поэты. Вы - бы моего Гришку послушали, когда он примет на грудь. Чем не Высоцкий?! - и презрительно хмыкнув, она закрыла дверь перед носом корреспондента. Тот вздохнул и уныло поплелся вниз, собирая в голове до кучи, всю полученную информацию.
Уже в вечерних городских новостях появился сюжет об очередной жертве алкоголизма. О нем вспоминали соседи, пока в доме шел ремонт. Такой известности, бедный писатель, вряд- ли был-бы рад. Но кто из богов считается с нашими желаниями?