Дело в том, что у меня все хорошо.
Или все плохо
(у медали всегда две стороны).
И как бы там не сохранялась энергия,
как бы ни выглядело равновесие,
здесь и сейчас неустойчивы.
Неоспоримы.
Не смейся.
Мудрить не пристало, но август...
Нервирует.
Скоро осень,
и песня мигрирующих журавлей
зашита в подкорку,
пускай ей еще не время.
Скажи мне еще раз,
что песне не время,
что все хорошо.
Все плохо.
Не стоит искать причины.
Большая Медведица тихо смеется ночью.
Она меня помнит
восторженным головастиком.
Сама же...
мо-ну-мен-таль-на!
Никто это не изменит.
Спонтанно придут ответы
про небо, и ковш, и август.

Я все-таки вылью песню
про осень.
Она так близко...