Линии множатся, множится рой штрихов...
Будет богат подлунный улов стихов,
Будет отточен строгий овал лица,
Будет испанский танец в ночи мерцать.

Линии вырастут в руки больших дерев,
Руки ухватят небо за пыльный шлейф, 
Шлейф разорвется, выпустив звездный рой,
Сердце забьется, не совладав с игрой.

Шесть параллельных мелко устав дрожать,
Выгнут по рыбьи спины на ход ножа.
Быстрым пунктиром канет пунцовый лист...

Смена картины. Холст мирозданья чист.