Я много раз пыталась вести дневник. Надо признать, получалось не очень. Благородного порыва систематизировать собственную жизнь хватало, самое большее, на полгода. Затем пухлая тетрадка отправлялась на полку, где пылилась до следующего невероятного события, требовавшего осмысления.
Так я исписала три общие тетради.
Обрывками мыслей, эмоций, впечатлений.
Ярких событий.
Ничего не значащих фраз.
Глупых обид.
Нелепых ситуаций.
Написано сумбурно, наивно, с изрядной долей скепсиса. И не очень честно.
Теперь я понимаю, почему. Да и тогда понимала.
Я писала дневник не для себя.
Для кого? Не знаю.
Возможно, для друзей. Чтобы через много лет, собравшись вместе, посмеяться над нелепыми детскими обидами; над наивными суждениями о мире и о моем месте в нем, о друзьях и о любви; над веселыми происшествиями, которых было так много, и которые так быстро и незаслуженно забылись!
Возможно, для благодарных потомков. Писала, представляя, как десятилетия спустя мои дети с благоговением возьмут с полки потрепанную тетрадку и прочитают своим отпрыскам отрывки "мемуаров" гениальной меня.
А, возможно, для меня. Но для той, другой меня. Которая с язвительной усмешкой вчитается в неровные строчки и вспомнит. То, что было. И то, чего не было.
Она вспомнит, какой была тогда.
И поймет, что стала другой.
И, наверное, захочет вернуть те сны и мечты, что давным-давно потеряла.