Она смотрела огненно в глаза.
И вновь боялась попросту признаться. 
Она не сможет ничего сказать.
Ей проще бы, как дуре, улыбаться.

Придумала преграды из тех слов,
Что слышала в кино, читала в книжках.
Но только это было так давно, 
Что очень странно прозвучит и слишком...

Ведь, не боялась посильней прижаться,
Как будто спит и ничего не знает.
Она могла, как кукла, наряжаться.
И делать вид, что вновь не понимает 

Что нужно ей сейчас и кто ей нужен, 
И что он рядом ждет ее давно.
Она ему всегда готовит ужин, 
И ждет, когда он позовет в кино.

Ему все чуждо, он совсем не верит, 
И за нее решить не может точно.
А свои чувства силой не измерить, 
И полюбить нельзя вот так, заочно.

Могло быть проще, чем сейчас, наверно,
И снова неуверенность в вопросе.
Любить и не любить всегда прескверно, 
А жить при этом нам и трудно вовсе.

Вновь в поисках, затертые страницы
У нашей жизни смелой, отчужденной.
И надоели снова мельтешить те лица, 
Которые любил непринужденно...