Натюрморт

Стоят предметы на столе.
Летает моль.
Земля, в космической петле,
рисует ноль.
Спешат по краешку ноля
мои мечты.
Летят границы (под ля-ля)
вокруг звезды.
В больших размерах - тишина
и темнота:
невидимы мои война
и частота. 
_____________________________

Пейзаж

Молодой Калдой Балдоев
счастлив, собран и небрит.
Отомстиль. И мёртвых трое
в старой хижине лежит.

Горы, всадники, февраль,
из окошка - супердаль. 
___________________________________

Графика

Маршальский голос плечист, 
линией вдавлен в лист
как росчерк победной звезды, 
под вдохновлённый свист
серых его бойцов, 
сквозь многолетие вьюг,
в чёрной крови врагов, 
в белых цветах подруг...

Голос майора хрипит 
и посылает на смерть.
В голосе - динамит, 
пропуск, сквозь пули, в твердь.
- Эй, часовой, открывай! 
- Кто здесь, беспечный, в Рай?
- В очередь, брат, вставай! 
- Эй, проходи давай!
Плёнки военной хроники 
редко хранят цвет -
белеют пятна истории 
из тёмных стволов лет.

И, чёрной волной, ночь шепнёт: 
"Что было? Что будет вдали?"
Мне кажется - дождь идёт. 
Звёздные корабли
входят в лунный пролив 
без звука, как нам суждено...
У пустоты прилив. 
А у меня окно. 
________________________________

Портрет

Далёк от правды, писаный с тебя, портрет.
Молчанье ли бумаги, настроенье - всё мешало
влюблённому художнику. И тет-а-тет,
в лицо ему, сиреневой весной дышало. 
И падал, сбоку, семиструнный свет. 
___________________________________________

Акварель

Куст сирени мне бинтует рану:
акварель слезится глубоко.
Вылетает голубь из обмана.
Дети пьют из окон молоко.
На бумагу, через расстоянье,
золото стекает по щеке,
падает в туман слепое зданье
и гитары плачут в уголке.