Ну что,брат...Вот так.Мы с тобой,ты да я.Оба мы такие 
одинокие,ты это я и я это ты.Или мул и зайчик,помнишь?
Чики чики чиканочки едет зайчик на саночках...Там,на 
странице детской книжки,такой маленькой,был нарисован 
он-зайчик,он ехал на своих санях,спиной к нам,он был в 
тулупе,то есть,видно было только его ушки,макушку и 
полушубок,а так же полозья саночек.Полушубок был желтым,
и меховая оторочка,и не видно лошадок,и видны следы 
санок,знаешь,как железная дорога,когда на нее смотришь,
вдаль,стоя на шпалах,а можно по ней и пойти,чего там,
просто неудобно будет,придется скакать с одной шпалы на 
другую,и запах креозота,и кажется,что это уже было,и 
насыпь,из гранита и галечника,а здесь,смотри ка,шпалы 
не бетонные,а деревянные-по старинке,конечно,все 
промазанные креозотом,и пахнет еще донником,помнишь эти 
желтые цветы,и серые трудолюбивые пчелы,висят в воздухе 
каждая напротив своего цветочка,а еще щавель,так много,
и высокая трава,если спуститься с насыпи-да и впрям,зачем 
идти по шпалам,когда есть нормальная дорога,с насыпи 
придется сбежать,очень уж круто.А там сланец,и полевой 
шпат,и апатит,такой мелкозернистый,и слюда,как оргстекло,
и опять запах донника,и все еще в переди.А еще зимняя 
дорога,и зайчик на своих посмешищных саночках,в желтой 
дубленке,и скрип полозьев,и если пойти,вслед,то точно 
начнешь увязать в снегу,и так одиноко,зайчик оставил тебя 
посреди снежного зимнего поля,и уже ботинки полны снега,
и ни ветерка,и солнце вроде как не греет,а обжигает лютым 
морозом-ведь на дворе февраль,чего ты ожидал?И зайчик 
уехал по своим делам,а ты остался,ему с тобой не по пути,
зато он оставил много воспоминаний,брат,кучу воспоминаний,
и твоих,и чужих,ты и не поймешь,где чьи,придется разбирать,
как листочки,как контрольные работы,а может,ну их,свалим 
все в одну кучу и выбросим?Решать тебе,а знаешь,хоть зайчик
и уехал,и ты одинок,совсем одинок в этом мире,одинок,
например,когда едешь в автобусе,или когда ты идешь по 
раскаленной июльской дороге,по шоссе,сам не знаешь зачем,
тебя тянет туда,в Штанигурт,а потом ты больше никогда не 
пойдешь туда один,наверно,тебе захотелось посмотреть на 
кузнечиков, тех серых кузнечиков,которые поют в траве-
"цкцкцк",а когда подходишь,кузнечик слышит тебя,твои шаги,
или видит твою тень,и стрекочет все тише,"цк    цк    цк"
с такими интервалами,а потом замолкает,а потом ты его 
замечаешь,он засел в траве,или на земле,скребет крылья 
лапками,поводит усами,и смотрит прямо на тебя,он тоже чем 
то похож на зайчика и мула,а может,ты сам это только что 
для себя выдумал,кто знает,наверно,просто подошлось  к 
слову,да и ладно.И вот он взлетает,летит он очень хорошо,
и похож в полете на стрекозу или птичку,большие крылья,
высота над землей от метра до двух,расстояние вдаль-метров 
тридцать.Вот он упал в траву в тридцать метрах отсюда,а 
может показалось,ведь в такую жару может что угодно 
показаться.И ты подходишь туда,смотришь,может,он опять 
запоет,шаришь в траве,но нет,не бывать тому.И если ты все 
таки поймал в тот июльский день кузнечика,то все равно не 
понял ничего того,что хотел понять,когда его преследовал и 
ловил.Просто кузнечик,а ты думал,что что то откроешь для 
себя,что то изменишь,да уж куда там...Одно хорошо,хоть не 
раздавил,и лапки целы,даже задние.Ты принес его и посадил 
в банку из под варения,трехлитровую,и вечером кузнечик пел 
от одиночества,а может,ему и не одиноко,но он смотрел на 
тебя как живой,хоть он и так живой,и,уж точно,не менее 
одинокий,чем ты сам.И все мы одинокие,что ни говори,хоть 
нас и много,а все равно,мы одни,и нам одним решать,пойти 
ли на Колевай,или в Штанигурт,или куда то еще.А может,просто 
сидеть во дворе,и думать о муле,или кузнечике,или зайчике,и 
слышно,как другой кузнечик,другого вида,певчий,поет в кронах,
уже август,темнеет теперь в одиннадцать,и не так жарко,жизнь 
идет,лето скоро кончится,еще одним летом меньше,и будет что 
вспомнить,и не будет что вспомнить,и будет казаться,что время 
потрачено впустую,и ладно.Скоро на небе так отчетливо выступят 
звезды,как всегда в августе,и вон на том клене будет петь еще 
один кузнечик,его ты сам принес во двор,и посадил на дерево,
он был такой ярко зеленый,а теперь его не найти,он где то на 
вершине,на тоненьких веточках,а ты не кузнечик,да и будь ты 
кузнечиком,он бы не смог помочь тебе в твоем горе,в твоем 
одиночестве,да и,хоть,чтобы ни говорили,иногда ведь и впрямь 
так хочется побыть одиноким...Так что ты посидишь еще немного,
и послушаешь как поет певец одиночества,посмотришь на небо-уже 
четко видны звезды,наверно,одиннадцать часов,и всегда только 
так,и никогда больше.




Как все интересно,как непонятно...Ведь вот,мы ждем лета,ты ждешь 
лета,ждешь темными вечерами в ноябре,и в декабре,утром,вспоминаешь,
как прекрасны туманы-как хорошо смотреть на туман,на поляны из 
окна поезда-туман огромными стогами стоит в полях,не дымкой,а 
самыми настоящими кучами,и так хорошо,так прохладно,и,если открыть 
окно в салоне,приятно веет в лицо свежий ветерок-на самом деле 
если бы не было поезда,не было бы ни шума,ни ветерка,а было бы 
величественное безмолвие,лишь в далеке,вот в той деревеньке,на 
той жестяной крыше отражался бы последний блик красного 
закатывающегося солнца,да виднелся бы вертикально поднимающийся 
дымок из бани.Может,когда ты едешь в поезде,и смотришь на карту,
смотришь на названия всех деревень и сел,которые предстоит тебе 
сегодня вечером увидеть,и все таки когда стемнеет и ты снова 
глянешь в окно-там,где вдоль путей тянется лес-невозможно представить 
даже,что с тех пор,как появилась дорога,в этом лесу хоть кто то 
был-там,в лесу,как будто бегут какие то тени,тени сказочных,
прекрасных и страшных зверей.Если ты захочешь видеть тигров,или 
россомах,или барсуков,или волков-вот их тени,а теперь перерыв,и 
все звери остались в лесу,добежав ровно со скоростью поезда 
ровно до края леса,до опушки,а начиная от опушки и до следующего 
участка леса опять хлопья,горы тумана.Неужели невозможно взять 
этот туман руками,неужели нельзя сохранить его в сумке,принести 
его в поезд,сохранить до поздней осени и любоваться им в одиночестве,
и мечтать о лете,об августе,о тумане,поезде,полях и зверях,а еще о 
звездах,зная,что все это и достижимо,и недостижимо.Но когда ты 
выйдешь из поезда-зачем же все ехать,когда счастье-вот оно,рядом с 
тобой,не обязательно же гнать на такой скорости-когда ты выйдешь,и 
будешь стоять совсем один на полустанке,а потом спустишься,мимо 
борщевиков,уже покрытых росой,по сырой серой лестнице вниз,к поляне,
и там будет тропинка-не может быть,чтоб до полустанка не было 
тропинки,и вот они,хлопья тумана,ведь они совсем рядом,и ты побежишь 
к ним,чтобы схватить руками и положить в сумку,чтобы хоть тронуть,
увидеть,как туман мягко поддается под рукой-и вдруг ты замечаешь,
что туман везде вокруг тебя,но только не перед тобой,нет,рукой его 
не схватить,туман образовал вокруг тебя своеобразное кольцо,как 
заколдованный круг,и из него никак не вырваться,и ты бежишь по 
сырой траве,и кольцо тумана бежит с тобой-так и призрачное счастье 
всегда рядом,а посмотришь-и его нет,и оно недостижимо,так и этот 
туман вот есть ведь вокруг,а не схватить.И теперь солнце уже зашло,и 
взошла луна,и так прекрасно поют кузнечики и разные птички,так душевно,
что и поверить невозможно,и ты думаешь-наверно,они так же одиноки,как
 и ты в эту минуту,и им так же хорошо и печально быть в полном 
одиночестве и воспевать недостижимое счастье.Можно ведь немного 
пройтись-до опушки,ведь и звери тоже куда то делись,раз уж ты вышел 
из поезда,может,они тоже споют свою хвалебную песню одиночеству и 
этому замечательному вечеру и печали,но может,и воздержатся.Можно 
сесть на корточки,в высокой траве,а ведь здесь недалеко болото,отчего 
же здесь осока,и здесь комары,но они не принесут тебе много зла.И 
может,если ты очень захочешь,увидишь летучую мышь,или огромную 
бабочку-бражника,что летает,точно ласточка только ночью,бабочку с 
узкими крыльями,большую,как ладонь,такую,как ты один раз видел на 
мосту.Теперь,когда ты на самом деле сидишь в кресле и мечтаешь о 
лете,об августе,а на дворе ноябрь,и до августа ждать да ждать,тебе
 никто не сможет запретить увидеть и летучую мышь,небольшую,правда,
и даже бабочку,редкую ночную бабочку-как кто то может запретить тебе 
их увидеть?И хоть ты сидишь в высокой траве у полустаночка,и вокруг 
туман-кольцо тумана,а взять его себе в ноябрь ты не можешь,и такой 
аромат-аромат печали,спокойствия и самого величественного-одиночества-
и хоть нет фонаря,но никто не помешает тебе видеть в свете луны 
огромную бабочку,можно даже представить,как она летит,да что там,
можно и быть ей самой,кто помешает тебе сейчас вдруг полететь бреющим 
медленным полетом над этими полями,лугами и лесом,над кольцами тумана,
который сверху опять покажется хлопьями,под луной и звездами,под этим 
небом,и дышать полной грудью,и чувствовать радость,что ведь вот какой 
летний вечер,что жизнь не проходит просто так,что лето,и что ты есть,
и что будет что вспомнить,и,главное,как тебе хорошо прямо сейчас.И 
хоть из августа в ноябрь не взять тумана,но кто запретит тебе сидеть 
и мечтать о лете и ночи?...