Пишу стихи всего неделю,
но убеждаюсь ежечасно,
что я талантлив в самом деле:
не просто очень, а ужасно!

Одна меня кручина гложет:
лишь только рифму подберу -
гляжу, а рядом кто-то сложит
такую ж точно мишуру.

Но у меня-то - мысли, чувства!
А у него-то - ни-че-го!
Ну, где ему понять искусство,
как понимаю я ЕГО!

Трудна, поэт, дорога наша!
Но разве гений выбирает?
И, кстати, что за Пушкин Саша,
который ВСЕХ передирает?