Глупое

Слово катилось мячом по разбитой дороге,
там, где ни джип не проедет, ни нам не пройти.
Глупой весне перебило зелёные ноги -
плачет, сидит у обочины, вид - не ахти.

Дура, не правда ли? Держит в открытой ладони
ветер с дырявыми лёгкими, капли воды -
той, где мальчишка ненайденный снова утонет.
Был или не был? Дорога размыла следы.

Время - кастрат - выводило мелодию тонко,
что нам - калекам - и слово уже не догнать?
Мальчик утонет, и жалкая детство-девчонка
взвоет последним дождём: поворачивай вспять!

А повернёшь (ведь за нами последнее слово),
так ведь ни джип не проедет, ни нам не пройти...
Мяч потерялся, а всё-таки мяч - не корова,
это не мяч потерялся - мы сбились с пути.




Влюблённое

Я смотрю в окно. Руки на плечах.
Не трусись ты так, сердце заячье.

Не достанет взгляд, лишь рукой коснись.
под рукой, как нерв, дрогнет молодость.

За окном огонь - на заре ресниц.
За огнём весна  - наша сверстница.

Не нужны слова, только путают,
проживи весну по минутам. Всю.


Смертельное

Я войду тихо-тихо, как входит смерть, 
поражает молния и финский нож, 
только б слёзы прежде с лица стереть 
и поймать привычное - "не тревожь". 

За окном цветёт янтарём весна, 
за весной мне листвою щебечет клён: 
"Ты вернулась, милая. Перестань, 
он проказой чёрною ограждён." 

Я уйду тихонько, как и вошла, 
словно полон рот питьевой воды, 
у весны шумят за окном дела - 
ветер переставляет в траве следы. 

"Уходи отсюда, беги, лети, 
растворяйся без вздоха, почти как смерть - 
наизнанку вывернись изнутри, 
а потом снаружи учись терпеть."