Прощаясь с придирчивым парком
пронзительным взмахом плаща,
ты выглядишь, словно дикарка,
которая духом нища.

Которая руки не прячет
от ветра холёной руки,
что волосы треплет тем паче:
"Беги, моя Лола, беги!"

Пусть стонет припадочный вечер
с закатанной внутрь губой,
презрением гордым отмечен,
не в силах поспеть за тобой.

Пусть старые липы и клёны
трясут шевелюрой своей,
спадая под ноги червонной 
красавице сальских степей.

А в небе, что всех беспристрастней,
архангел, чуть слышно дыша,
проводит словами из басни:
"Голубушка, как хороша!"