В твоей руке моя рука -
нет безобидней пустяка,
потом ты говоришь: "Пока".
И поступь стоп твоих легка,
как стихотворная строка,
а вот меня нельзя пока определить по почерку.

Я улыбаюсь, ты стоишь,
в холодном небе бьётся стриж,
а ты - малыш, и я - малыш,
ты по субботам не звонишь,
тоска всё выпьет залпом, лишь
не пропустить б, когда - в Париж, а так  - не хочется.

Твой голос кликнет на беду,
я на удачу не ведусь,
а завтра  - в будущем году,
фантазии в твоём саду
у попугая какаду:
куда иду? В белиберду, как у Пелевина.

А сверху клином журавли,
убился стриж, они смогли
на притяжение земли
поставить крест: мело, мели,
по всем пределам застели,
чтоб мягко спать ему вдали. Постель застелена.