Небо взлетает над
яблоками коней,
вянет вишнёвый сад 
с мыслями о весне.

Дни убегают за
праздничность "сбычи мечт",
крылышком стрекоза
платье снимает с плеч.

Голос дрожит на "я".
Дальше какой-то сбой.
Чётки судьбы тая,
пробую быть собой.

Пить мой дайкири, а
не лимонадный сок.
Не pourquoi не pas,
а за глотком глоток.

Взглядом встречая взгляд,
не отводить глаза.
И, оставаясь над,
всё-таки выйти за.