Болото, трясина, зыбучий песок.
	Утянут на дно ты, подняться не смог.
	И сотнями тысяч лежат пред тобой
	Таких же как ты, проклятых судьбой.

	О, как же сладко представить на миг,
	Что вдруг у тебя появился плавник,
	Что ты, счастливым и шустрым коньком,
	Презрев притяженье, взмываешь наверх,
	Под солнечный луч, под солнечный свет.
	Миг кончен, желанье объято огнем.

	И где тот плавник, куда уж коньком...
	И нет тут чудес, и ты обречен, 
	Тут... сквозь давящий мрак глубины
	Предстал пред тобой человек,
	Презревши давление тонны воды,
	Стрелою взмывал он наверх.

	Но как же такое возможно?
	Никто ведь так прежде не мог...
	Да это ж талант, определённо!
	Тут даже не нужен пророк.

	Ох, как же завидно тому человеку,
	Ведь мог бы быть ты, а не он!
	Но вектора судеб не выправить стрелку,
	И быть тебе тем, кем рожден.

	Наверное лучше б пойти по стопам
	Спокойно живущих людей,
	И счастливо жизнь всю свою прожить там,
	Где будет угодно судьбе.

	Но ты не способен оставить мечту,
	Как сильно же тянет наверх!
	И будешь в конце упокоен в гробу,
	Проживши страдания век.

        Печальная участь, жестока Судьба!
	Жаль только, что ты не узнал:
	Талант - это ложь, везенье - игра.
	А жизнь свою просто просрал.