Тихий сумрак старинного зала. В центре черный постамент, на котором покоится хрустальный шар. Две фигуры смотрят в шар. Внимательно. Пристально. Долго. Одна из них спрашивает елейным голосом - "Пора, мастер?" Второй смотрит в шар и говорит абсолютно безынтересным голосом - "Возможно. Хотя" - в голос закрадываются нотки заинтересованности - "Стой. Смотри". В шаре одна картина сменяется другой - жирные торговцы, сидящие в лавках. Обленившиеся обыватели. Стражи порядка, ничем не отличающиеся от бандитов.... Раздался голос мастера - "Пора. Их уже ничто не интересует, кроме их вещей, они продали свои души, за горсти монет. Пора. Ещё одни склоня...." Фраза обрывается. В шаре снова образы - солдат, выносящий друга из боя. Человек, бросившийся на бандитов, чтобы спасти любимую. Искатель приключений, без гроша за душой, зато глаза его горели живым огнем. Влюбленные на окраине большого города. Непонятная фигура на фоне заката, стоящая на утесе и смотрящая прямо на Мастера. "Нет. Отзывай войска. Их мир не падёт. В нём есть Носители Живого Огня. Мало, но есть. И есть Хранитель. А я думал, что их мирок не сможет вскормить героя. Смог. Уходим."
А Хранитель стоя на холме, улыбнулся, глядя в даль. Этот мир не падёт. Не сейчас, Мастер. Не сейчас ты построишь Абсолютный Порядок на фундаменте боли и страха, подавив волю. Ты знаешь, что твою армию уничтожат. Но тебя нельзя винить. Ты - Лекарь сгнивших миров. Я - Хранитель живых. Я уйду. И ты не вечен. Придут другие. Вместо нас. И так будет до окончания времен. Просто так. Так проще. И фигура Хранителя исчезает в легком тумане закатного солнца.