Дорога устанет быть только железной, 
И змей из бумаги, летящий над бездной
Земли, заключенной в бетонные латы, 
Вдруг станет живым, но - увы - не крылатым.

Пусть станет живым, но летит неумело, 
Как всякая мысль, помещенная в тело, 
Как всякое тело, готовое к муке
Познанья причины конечной разлуки, 

Как тонкая нить ускользающей веры
В упругость последних слоев атмосферы
Над точкой нуля, где без боли и гнева, 
Пьет яблочный сок современная Ева.