Нынче пятница тринадцатое.
Правда, год не помню, что на дворе.
Может хватит уже драться-то мне?
Может вещий этот крик в январе?

    Летописец на скамейке сидит,
    Что-то пишет. Не про лето ли он?
    Так насупился - ужасно сердит,
    К цели, ведомой ему, устремлен.

Нынче пятница тринадцатое.
У природы все затихло на миг.
И когда же поиграться-то ей,
Ты скажи мне, летописец-старик?

    Летописец по аллее идет.
    Он задумался, но не о весне.
    Вот сейчас метеорит упадет,
    Знак оттуда принесет, но не мне.

Ныне пятница тринадцатое.
Год, мне кажется, седьмой - новый век.
Снитя мне большущий плац во дворе,
И шагает по нему человек.

    Летописца я не вижу - ушел.
    Он исчез, а миру всё нипочём:
    Шумно отроки играют в футбол,
    По скамейке часто лупят мячом...